Над волной ручья, ловит, ловит стрекоза собственную тень.
поток сознанияВ Сандуновском переулке тихо, только где-то вдалеке, слышно шум машин. На тротуаре лежат пятна света от фонарей и опавшие листья; круглые и желтые, похожие на конфетти, — березовые, они лежат смирно. Кленовые, — похожие на мелких крабов, только и ждут малейшего дуновения, чтобы начать догонялки, кинуться под ноги, побежать рядом, или закружиться каруселью. Теплый ветер, то дует ровно и сильно, то почти пропадает. Издалека доносится бой часов, я вижу, как обнаженные ветки дрожат, словно плохо натянутые струны. У забора архитектурного института разговаривает парочка, парень сидит, и глядя на стоящую девушку снизу вверх, почти заклинает ее, страстно повторяя,— все происходит одновременно, понимаешь, одновременно, одновременно и симметрично, — девушка смотрит в небо и ее волосы раздувает ветер. Его голос, ветер, шуршание листьев по асфальту, бой часов - сливаются. У метро поет Земфира и галдит толпа итальянских туристов.