На работе, меня как магнитом притягивает окно, стоит задуматься, и я снова смотрю, как медленно летят листья, это вальс - и раз, два, три. Когда иду по улице, иногда останавливаюсь под деревьями, листва которых совсем пожелтела, и ощущаю себя в шатре. В этом шатре на золотом шелке вышиты синие клочки неба, и бликами обозначены солнечные лучи. Почему осенью так тихо? Листья высыхают и уже не ш...